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EL TIEMPO NOS HIZO DIFERENTES

Ya todo es ajeno,
yo misma soy otra.

Cada cosa es tan pequeña,
nada es como el recuerdo.

La casa familiar
es solo una casita.

Mi cuarto:
cuatro esquinas que se juntan.

El jardín:
minúscula geometría de tierra seca.

No siento nada mío,
ni al barrio con su bulla de acero
ni el aleteo de los viejos libros
ni la música de long-play que me dejó el abuelo.

Mi vida antigua se ha borrado,
sílabas
que no retuvieron las paredes. ©Ana Cecilia Blum

 

 

LA NOSTALGIA TIENE DIENTES

Bajo cero
el recuerdo es una queja.

La memoria abre su puerta
(entro).

Todo es familiar en el pacto de los trópicos:
ojos, pieles, sazones, huellas.

Escucho una voz:
mi voz
-la certeza retorna-
y soy yo otra vez,
yo
en mi imperio ecuatorial.

Una vida escrita con la "caligrafía del sol".

De pronto, el teléfono suena
(salgo) :

Al otro lado de la ventana
el terrible maná del invierno va cayendo
y vuelvo a ser, solamente,
humo de hielo. ©Ana Cecilia Blum

 

 

SE SENTO QUIETA ANTE LA VIDA
no muy distante de la espera.

Pensó
en el minuto que colma y decapita.

El atardecer rojo
ya no tenía ningun significado.

De sus pupilas
emanaban rocas
nubes negras
fantasmas
mientras alguien
se ahogaba en la memoria

Siempre
continúa quieta
sentada
en el barandal mudo de los pensamientos.

Un nombre se escribe en la ventana.

A veces
el recuerdo es de tierra y nos sepulta. ©Ana Cecilia Blum

 




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